Foto: Alexandro D’Elia (Pexels)
El otro día fui al teatro. Y no, no iba en calidad de corrector ni con ánimo de analizar nada. Iba a lo que va cualquier aficionado: a sentarme, dejar que se apaguen las luces y dejarme llevar por la obra. Durante un buen rato, lo conseguí.
La representación avanzaba con naturalidad, los actores se desenvolvían con soltura sobre las tablas y el ritmo estaba bien medido. Todo encajaba de esa forma tan discreta que hace que uno deje de pensar en cómo se ha construido lo que tiene delante y, simplemente, se adentre en la historia. Cuando eso ocurre, no hay esfuerzo por parte del espectador: la obra funciona.
De repente, algo dejó de encajar.
No fue nada especialmente grave: una frase salió con una entonación extraña y un gesto contradijo el carácter del personaje; lo suficiente, en cualquier caso, para que algo se tensara. Sin darme cuenta, dejé de estar dentro de la obra y volví a ser consciente de que me encontraba sentado en una butaca, observando lo que ocurría en el escenario. La inmersión se había roto.
En el teatro, cuando un personaje se dirige directamente al público o reconoce que está sobre un escenario, se dice que se rompe la cuarta pared. Es un recurso intencionado, medido, que forma parte del juego. Sin embargo, lo que ocurrió aquella tarde fue justo lo contrario: nadie rompió esa pared deliberadamente, pero no hizo falta. Bastó un pequeño desajuste para que la distancia apareciera sola.
Con los textos ocurre exactamente lo mismo: cuando todo funciona, el lector no tiene que hacer ningún esfuerzo para avanzar. No obstante, un solo paso en falso —una concordancia incorrecta, una puntuación mal resuelta o una palabra que desentona— provoca que esa continuidad se fracture. En ese instante, el lector deja de estar dentro del texto y empieza a mirarlo desde fuera, evaluándolo en lugar de vivirlo. Y eso cambia por completo la experiencia.
Por eso, cuando hablo de corrección, no me refiero únicamente a las normas ni a eliminar errores de forma aislada. Con independencia del tipo, la corrección va mucho más allá: se trata de cuidar cómo está construido el texto, ajustar su ritmo y garantizar que cada elemento cumple su función. Porque cada decisión —una coma, una palabra o un matiz— influye en cómo se percibe y se interpreta lo que está escrito.
En el teatro, estos desajustes se perciben de inmediato porque afectan a algo compartido y presente. En los textos, en cambio, actúan de forma más silenciosa, pero igual de decisiva. Se cuelan en la lectura y alteran su curso, a veces de forma casi imperceptible, pero suficiente como para cambiar el efecto global.
En el caso de los textos escritos (sí, también los dramáticos), ahí es donde entra la corrección como esa capa de trabajo que contribuye a que el texto funcione, tenga coherencia y llegue como debe.
Hoy, que se celebra el Día Mundial del Teatro, conviene mirar un poco más allá del escenario y reconocer todo lo que permite que una obra funcione de principio a fin. En los textos escritos sucede lo mismo: hay un trabajo previo, minucioso y consciente que determina si el hilo conductor se mantiene o se rompe. Al final, todo depende de que nada saque al público —o al lector— de donde debe estar: dentro de la historia.
